A Helena Martins
Setembro é primavera mas meu aniversário é ainda inverno.
Mas setembro.
Sol de primavera, abre as janelas do meu peito.
Cada cheiro do novo, a roupa segura no varal querendo-se livre.
Uma brisa mansa, as sementes que brotam.
Há esse ar.
Para todos?
Quero rodar, rodar, ver o mundo em giro, passando, correndo, pinceladas manchadas em sorrisos, vertigem, feito criança leve. (Para de rodar, menina, ou vai ficar tonta!) Mas não vê que é isso o que eu quero? Ver tudo girando, dar outro respiro à vida, confundir teto com chão?
E depois caio lenta, deitada nos paralelepípedos repletos de grama molhada, molha o pescoço, vestido, coxas. Molham-se os olhos que abrem tontos ao céu.
Parece que vai chover.
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